Um 11:28 Uhr geht der Mond heute unter, auf um 18:02 Uhr. Abnehmender Mond, seit ein paar Tagen. Der November 2023 verschwindet in der Vergangenheit. Morgen beginnt der letzte Monat des Jahres, der letzte Neumond am 13. War mal Pioniergeburtstag, wissen Sie noch?, wenn nicht, können Sie es getrost vergessen. Man kann das nachlesen wie die Zeiten des Mondes, nur: Den Mond sehen wir. Das Jahr geht dahin, ein Lichtlein will brennen.
Der hundertjährige Henry Kissinger ist gestorben, sagen die Nachrichten, der Kommentator spricht von Bedeutung, so und so, in dieser Richtung und jener. P. denkt an den Kalten Krieg dabei, an diese Angst, in der wir es uns gemütlich gemacht hatten. Die neuen Ängste sind unbequemer, passen nicht recht, zwicken und kneifen. Doch dafür sind sie da. Das wärmste Jahr seit Menschengedenken und weit darüber hinaus, und Kraftfahrzeuge werden zugelassen, als gäb’s kein Morgen, und tatsächlich: Wer weiß, ob es eins gibt. Für das Universum – noch lange, für unsere Spezies?
Der Advent will beginnen, die Zeit der Zuversicht. Liebes Wort. Im September liefen wir vors Haus, vor diese spröde Villa am oberen Wandelgang, in der die gebohnten Treppen knackten, wenn der Wind an den Mauern riss. Je später der Abend, desto dunkler die Insel, Sterne strahlten, die Milchstraße, von der wir in der Stadt kaum je eine zarte Spur erkennen. Und jene Nacht, in der ein unbekanntes Leuchten das Zimmer erfüllte, rot und orange stand der Himmel vor dem Fenster, ein leuchtend beunruhigendes Feuer. Aber es war kein Feuer da, keine Feuerwehr sirente. Solche Helligkeit. Später begriffen wir, dass das ein Nordlicht war, das Staunen blieb und die Beunruhigung.
Es ist ein Schnee gefallen, früher nannten wir ihn den ersten, und wir wussten, dass ein zweiter kommt. P. geht in ein Café von übergestern, wo P. dreißig Jahre nicht mehr war, das schenkte P. die Dichterin, mit der P. sich dort traf. Tisch und Stühle warn die gleichen, nur manche hatten zerbrochene Lehnen, ein Ort im alten West-Berlin, an dem die Zeit stillsteht. Beinahe wäre P. vorbeigelaufen im glitschigen Matsch aus Wasser und Schnee, auf dem vielbegangenen Fußweg an der vielbefahrenen Straße. Manche Leute tragen ihre Masken vom vergangenen Jahr. So ist’s auch im Mythos, der wahre Eingang zeigt sich nicht jedem, und man muss scharf hinschauen und einer Bestimmung folgen. Plakate an den Wänden hingen wie vor Zeiten, nur brauner heute, braun von altem Rauch, und wird schon lang nicht mehr geraucht in den Lokalen. Später vergaß P., die Dichterin zu fragen, ob es, als sie nach Berlin kam, die Buchhandlung Kiepert noch gab, jenes zweigeschossige, riesige Geschäft, in dem jedes Buch der Edition Suhrkamp zu haben war, all diese Farben in einem Regal, und unten am Regal jene Kästen, die, aufgezogen, den Nachschub präsentierten. Müßig zu erwähnen, was heute an jenem Ort verkauft wird, und ja, es gibt ein sicher verdienstvolles ein Nachfolgeunternehmen, nur nicht hier. Diesen Platz meidet P. ohnehin, seit es die Buchhandlung nicht mehr gibt, in der es ALLES gab, nicht: alles bestellt werden konnte, das schon auch, doch meistens nicht nötig, denn alles war da. Und wenn es Schnee regnete im Winter, am frühen Abend, leuchteten die Fenster. Empfindlichkeiten.
Warum so melancholisch heute, P.? Sonst doch so frech. P. schweigt. Wir haben einen Adventskranz gekauft, ohne Schmuck und ohne Kerzen. Und ob wir welche aufstecken werden, wir wissen es noch nicht. Sicher ist nur, dass in der Zeit, die zwischen den Jahren steht, der Mond wird voll werden. Ach, Sonne, ach Tageslicht.
Die Unberechenbarkeit des Lebens ‒ Erzählungen von Ulrike Gramann … und weitere Neuerscheinungen von Berliner Schriftstellerinnen und Schriftstellern werden präsentiert am 22. November 2023, 19 Uhr im Literaturhaus in der Fasanenstraße, Kaminzimmer
Es lesen: Heike Brandt, Sigrid Maria Groh, Bernd Kebelmann, Ulrike Gramann, Harald Gröhler und Veso Portarski
Fasanenstr. 23, 10719 Berlin Eintritt frei!
Die Neuerscheinungen und andere Bücher können erworben werden. Es ist also eine sehr gute Gelegenheit, eine längere Leseprobe zu hören und sich auf die kommenden, an Buchgeschenken hoffentlich und demzufolge reichen Feiertage vorzubereiten.
Kommt, kommen Sie, komm ins Literaturhaus. Das Programm verspricht abwechslungsreich zu werden. Sehr herzlich grüßen Poliander und Ulrike Gramann
Koordinaten: 52° 30′ 7,6” N, 13° 19′ 36,3” O. Literaturhaus Berlin, Rubrik Gastprogramm.
P. im Jüdischen Museum: Die aktuelle Sonderausstellung heißt: Ein anderes Land. Jüdisch in der DDR. Es geht um eine kleine, vielleicht die kleinste der Minderheiten, die in der DDR lebten, und es geht um einen Teil der deutsch-jüdischen Geschichte, über den wenig gesprochen wurde (und wird). Und es ist ein Teil unserer Geschichte, den viele, auch wenn sie in der DDR lebten, nicht kennen, von dem sie wenig oder nichts wissen.
Wie immer freut P. sich, ins Jüdische Museum zu kommen, zum Beispiel darum, weil viele es besuchen. Die Dauerausstellung ist offensichtlich auch ein dauerhafter Anziehungspunkt geworden. Interesse ist ein kostbares Gut, Interesse für die Menschen, die in diesem Land leben und lebten, für ihr Schicksal, ist vorausgesetzt, damit wir begreifen, was wir füreinander sind: Mitmenschen.
P.s Mitmenschen: P. liest die Namen, setzt die Kopfhörer auf, lauscht den Stimmen in den persönlichen Berichten und Erinnerungsbruchstücken. Das ganz normale Leben, unser ganz normales Leben, das nahe nebeneinander her lief, und doch unterschied uns etwas: Waren wir Nachfahren der Täter, waren wir es nicht? Und wussten wir, eben die Nachfahren dieser Täter, davon, wollten wir davon wissen?
Eine von P.s prägenden Erinnerungen, damals auf dem Dorf: Als Kind fragte P., wo denn die Juden in K. gelebt hätten, wer sie waren, was aus ihnen geworden sei. Und die Erwachsenen anworteten, in K. habe es keine Juden gegeben. Selbst als Kind spürte P., wusste sogar, dass das gelogen war. Das bedeutet: Wer “die Anderen” sind oder sein sollen, das lernen wir auch durch das Schweigen über sie.
Dabei, während P. durch die Ausstellung geht, erkennt sie, wie viele dieser Menschen sie kannte, zumeist nicht persönlich, aber ihre Namen, ihre Musik, ihre Literatur, ihre Malerei. Grundig, Heym, Brasch, besonders aber Lin Jaldati und Jalda Rebling, deren Lieder P. beeindruckten… Und dann erinnert sich P. auch an diejenigen, denen sie persönlich begegnet ist, bisweilen vertraut. Wir teilten das normale Leben, Nachbarschaft, Freundschaft. Dass das selten und besonders war, verstand P. erst im Nachhinein. P. kannte keine Zahlen, P. kannte Menschen.
Aber etwas, auch im Nachhinein, war schwierig, und das war nicht das Thema Religion, denn die war in der DDR ohnehin etwas Heikles, das man gewohnheitsmäßig nicht mit jedem besprach. Das Schwierige waren familiäre Zusammenhänge, dieses: Wie, du hast Verwandte in Israel? Denn die hatten wirklich nur wenige, und der Staat DDR tat alles, dass dieses Land uns fremd war, fremd sein und bleiben sollte. Nicht nur, dass man dort nicht hinreisen konnte – auch daran waren wir gewöhnt, dass man die meisten Länder der Welt nur mit dem Finger auf der Landkarte bereisen durfte -, sondern: Die “Israelkritik”, gemeint ist eine “antizionistische”, sprich: antisemitische Haltung gegenüber dem Staat Israel, war in der DDR Staatsräson. Und getarnt als “Imperialismuskritik” stellte der Staat DDR ausgerechnet Israel als eines der am meisten “imperialistischen” Länder dar (was immer das bedeuten sollte). Damit ist auch P. aufgewachsen. Und noch viel seltener wurde die Frage gestellt, was denn der Familie des jüdischen Gegenübers geschehen sei. Angst vor der Antwort, Angst, den Lebenden, Überlebenden im wirklichen Leben zu begegnen.
Jüdinnen und Juden, die nach dem Ende des NS-Staates aus dem Exil in die sowjetische Besatzungszone, später die DDR zurückkehrten, taten dies oft deshalb, weil sie selbst kommunistische Hoffnungen in sich trugen, darunter die, dass das nun endlich “ein anderes Land” werde, anders nämlich als der Verfolgerstaat, vor dem sie sich knapp gerettet hatten. Doch in der Folge des “Slánský-Prozesses” flohen nicht wenige dann doch nach West-Berlin, in den Westen überhaupt. Denn im Slánský-Prozess waren Funktionäre der KP aufgrund antisemitischer Verschwörungsideologien verfolgt, inhaftiert und hingerichtet worden. Und Jüdinnen und Juden in der DDR befürchteten aufgrund bereits erlebter Repressionen – zu Recht! – ebenfalls Diskriminierung und Verfolgung.
P. ist sicher, davon noch während der Existenz der DDR gehört zu haben. Nur wo? Wahrscheinlich heißt die Antwort: Westradio. Genauer bekommt es P. heute nicht mehr heraus. Und Fakt ist – was in der Ausstellung nur ansatzweise deutlich wird – dass ausgerechnet Menschen, die gern an einen humanen Kommunismus glauben wollten, dann zu denen gehörten, die vom realsozialistischen Staat verdächtigt, observiert, beschuldigt, verfolgt wurden. So geschah es auch dem nichtjüdischen Kommunisten und Politiker in der DDR Paul Merker, der Entschädigungen für jüdische Verfolgte des NS-Regimes gefordert hatte.
Eine große Stärke der Ausstellung ist, dass sie viel über den Alltag erzählt, darüber, was Jüdischsein in der DDR bedeutete, was die kleinen Gemeinden zusammenhielt und mit welchen Schwierigkeiten sie zu kämpfen hatten. Neugier, Interesse leitet auf dem Weg von Menschen zu Menschen. Die Ausstellung lenkt den Blick auf die einzelnen Menschen, auf ihr ganz konkretes Leben. Die Stimmen und Erinnerungsstücke in der Ausstellung strahlen vor Lebendigkeit, und P. erinnert sich an Menschen und Begegnungen, die sie fast vergessen hatte. Nachfragen, sich interessieren, so werden Menschen nah.
Wer weiter nachfragen will, lese das historisch und politisch so interessante wie brisante Buch Juden in der DDR. Jüdisch sein zwischen Anpassung, Dissdenz, Illusionen und Repression. Es beantwortet viele Fragen, die in der Ausstellung im Jüdischen Museum offen bleiben. Das von Anetta Kahane und Martin Jander herausgegebene Buch, das bereits zwei Jahre vor der aktuellen Ausstellung erschien, erzählt mehr darüber, was Jüdischsein in der DDR politisch bedeutete – für diejenigen, die sich meist bewusst für ein Leben im aufzubauenden Sozialismus entschieden hatten. Das ist für alle, die politische Einordnung suchen, überaus aufschlussreich.
Und wie immer, so auch diesmal, führt die Geschichte in die Gegenwart.
Weil es in diesen Tagen nahe liegt und weil es not tut, grundsätzlich zu werden, zitiert P. hier auch die 102-jährige Margot Friedländer. Margot Friedländer sagt: Seid Menschen. Wenn ihr Menschen seid, könnt ihr keine Antisemiten sein. Respektiert Menschen. Wir sind alle gleich.
Sie wohnen in einem kleinen Land, sagen wir, so klein wie das Bundesland Hessen. Da kann man von den Höhen an einem Ende des Landes zu den Meeren an den anderen Enden fast mit bloßem Auge schauen, da ist man in wenigen Stunden, vielleicht in Minuten von einer der größeren Städte zur anderen gefahren. Stellen Sie es sich einmal vor, was es bedeutet, wenn so ein kleines Land beschossen wird. Stellen Sie sich vor, Ihr Nachbarhaus wird getroffen, Ihr Nachbar entführt, Ihre Nachbarin. Oder wir stellen es uns einmal vor, es wären unsere Verwandten, unsere Liebsten und Nächsten, Kinder vielleicht, oder es wären wir selbst, die getroffen oder entführt würden, gefangengehalten als Geisel an einem geheimen Ort. Das geschieht jetzt, im Oktober 2023. Wir hören die Nachrichten, wir stellen uns vor, was geschieht. Es ist etwas, das jede treffen kann, jeden. Und wir wissen, wen es gerade jetzt trifft.
Wer wird dann noch reden wie ein Oberlehrer, wie ein Richter und Entscheider, wie jemand, der alles weiß und besser weiß?
Sie wohnen in einem kleinen Bezirk, dessen Staatlichkeit umstritten ist. Dort herrscht ein ständig neu entflammender kriegerischer Konflikt. Der Bezirk, in dem Sie leben, versucht sich an eigener Staatlichkeit, doch kann unabhängig nicht existieren. Im kleinen Land nebenan, knapp eineinhalb mal so groß wie das Bundesland Hessen, leben Menschen, die Ihre Sprache sprechen. Die Transportwege werden abgeschnitten, das letzte Brot ist verzehrt, die Militäroffensive des Staates, in dem sich der umstrittene Bezirk befindet, bedroht das Leben jedes einzelnen Menschen in dem Bezirk. Alle Bewohnerinnen und Bewohner, 120.000 Menschen, fliehen in das kleine Land nebenan. Es ist ein armes Land und nimmt doch so viel Menschen auf als kämen vier oder fünf Mio. Menschen in die Bundesrepublik, in einer einzigen Woche. Das geschah Ende September 2023. Und es gibt kein Zurück.
Wer möchte, sich das vorstellend, reden wie ein Oberlehrer? Wer kann, angesichts dessen, glauben, wir lebten hier, in einem der reichsten Länder der Welt, in einem der am besten geordneten Länder der Welt, im Chaos?
Schalten Sie das Radio an, lesen Sie die Nachrichten.
Schauen Sie Ihr Zimmer an, Ihr Fahrrad, Ihr Badezimmer, die Blume auf dem Balkon und den Supermarkt nebenan. Und dann stellen Sie sich vor, warum Sie hier geboren sind und andere woanders.
Lassen Sie den Gedanken zu: Zufall.
Es könnte alles anders sein, wir dort, andere hier, zufällige Stunde, zufälliger Ort.
Stellen Sie es sich einfach einmal vor.
Und fragen Sie sich dann, was das für Sie, für uns, für mich bedeutet. Und was ist zu tun?
Koordinaten 1: Alle Menschen sind frei und gleich an Würde und Rechten geboren. Sie sind mit Vernunft und Gewissen begabt und sollen einander im Geist der Brüderlichkeit begegnen. (Artikel 1) Jeder hat das Recht auf Leben, Freiheit und Sicherheit der Person. (Artikel 3) Quelle: Allgemeine Erklärung der Menschenrechte.
Als wir Tische und Stühle in den Garten trugen, war es noch warm, doch es ging schon scharfe Luft. Als P. den Korb mit dem Geschirr und den Bestecks auf die Bank stellte, begann der Regen. Also trugen wir alles wieder hinein und hinauf in die Wohnung. Die eine Nachbarin brachte ein paar Stühle, die andere einen Pflaumenkuchen, der dritte noch eine Flasche Wein, aus dem Süden. P. kochte Kaffee und holte mehr Wein aus dem Kühlschrank. P.s Gefährte begrüßte die Gäste und öffnete Flaschen. Jemand schnitt den Nusskuchen auf, jemand hatte ein Kürbisbrot gebacken.
… und zwar am 5. September 2023 um 22 Uhr bei Radio Lotte aus Weimar. Anke Engelmann und Jens Kirsten vom Literaturrat Thüringen sprachen mit Ulrike Gramann über “Die Unberechenbarkeit des Lebens” und andere Bücher.
Und immer fragt man sich – wo sind sie hin, die Besitzerinnen und Besitzer der Schuhe?
Mit diesem Satz beginnt der Film Jeder schreibt für sich allein von Dominik Graf und Felix von Boehm. Und folgerichtig sieht man Schuhe, einzelne, manchmal Paare, die im Straßenschmutz stehengeblieben sind, am Straßenrand liegen, halb verborgen unter Kraut und Gestrüpp, offen mitten auf dem Gehweg. Manche sehen geputzt aus, an anderen klebt der Dreck. Das Unbehagen meldet sich sofort. Schließlich die Worte: Und immer kriegt man einen Schreck. Eine irdische Hinterlassenschaft. Das wissen wir Deutschen am besten. Deshalb zeigt das nächste Bild: Berge von Schuhen.
Liebe Leselustige, die sich auch gern etwas vorlesen lassen,
Sie sind, Ihr seid herzlich eingeladen in die schöne Buchhandlung “Buchkönigin”, wo Katrin Heinau und Ulrike Gramann aus ihren neuen Büchern lesen.
Unerwartete Wendungen und unberechenbare Verläufe Katrin Heinau und Ulrike Gramann lesen am 6. Juli 2023, 19.30 Uhr in der Buchhandlung “Buchkönigin” Hobrechtstraße 65, 12047 Berlin-Neukölln
Inhalt:
Tante Hilde in Gelb oder Alle sind verdächtig von Katrin Heinau ist eine Krimisatire und Geschichtscollage zwischen Corona, Weltkriegsende und weiblichem Empowerment. Die Unberechenbarkeit des Lebens – so heißt Ulrike Gramanns neuer Erzählband, und genau darum, um die Unberechenbarkeit des Lebens, geht es auch. Beide Bücher erzählen Überraschendes, Unerwartetes und frei Erfundenes, das sich mitten in unserer banalen und gloriosen Geschichte ereignet, mitten drin im privaten und politischen Alltag. Und das geht viele an.
Es freut uns besonders, noch einmal bei der Buchkönigin zu lesen, die im August aufbricht zu neuen Ufern. Es ist also eine sehr gute Gelegenheit und in diesem Fall leider auch eine der letzten, einen schönen Ort für die Literatur zu besuchen und – nicht zu vergessen! – sich dabei mit Lektüre für den Sommer einzudecken.
Wir freuen uns auf Euren und Ihren Besuch, auf Fragen, Meinungen und Gespräch, und senden die besten Grüße die Autorinnen
An einem 16. Juni reisten wir über die Grenze nach West-Berlin. P.s Gründe waren privat. Doch während der Wartezeit – ja, man musste warten und viele Anträge stellen – stellte sich heraus, wie politisch das Private war. Der Weg, nach allem, was P. damals wissen konnte, war ein Weg ohne Rückkehr. Sogar die Staatsbürgerschaft musste P. ablegen, genauer: P. musste die eigene Ausbürgerung beantragen, hätte sie gern behalten, nur: Auf der anderen Seite des Schalters, an dem man den Antrag auf die Erlaubnis zum Umzug abgab, saßen Leute, die wollten, dass das Zurück definitiv versperrt wäre.
In einer Stadt, in einem Garten entspringt eine Quelle… Aber worin besteht das Geheimnis des verborgenen Quellgartens in einer frei zugänglichen Kleingartenanlage? Einer jungen Frau wird ein lockendes Jobangebot unterbreitet – erkennt sie das Teuflische dabei? Wer erzählt die Geschichte der Künstlerinnen-WG? Was sucht eine Hochschulmitarbeiterin (mit befristetem Vertrag) auf einer Insel, auf die vormals Unterirdische auswanderten? Und was erlebt ein Mädchen, dessen Vater unbedacht ein Vertragsverhältnis mit einer Märchenfigur einging? Wird sie Verbündete finden, die ihr bei ihrer großen, wichtigen Suche beistehen?
Was märchenhaft anfängt, muss längst nicht gut enden. Ungerufenes schleicht sich in den Alltag, Menschen und Tiere erscheinen in neuem Licht. Verwandeln sie sich? Obacht! Denn wer weiß schon, was geschieht, wenn Märchen wahr werden. Der Einbruch des Wunderbaren ist auch ein Einbruch. Und wer sich aufs Unerwartete einlässt, darf sich noch lang nicht zurücklehnen.
Liebe Leserinnen, liebe Leser,
die Vorbotin lädt herzlich ein zum Blättern und Lesen. Wir sind wie immer gespannt auf Meinungen und Kritik! Mit den allerbesten Grüßen Poliander und Ulrike Gramann
